Tiempo Inconstante
Milonguero de letras, dueño de símbolos.
lunes 22 de agosto de 2011
Asco a la superficialidad
jueves 18 de agosto de 2011
Era de Amar
Erase una noche común,
Era en una mesa de bar,
Era Septiembre en aquel lugar,
Y ella me miró de una manera: agua de mar.
Era de fumar y reír,
Era de saber esperar,
Era de salir a buscar,
No era una mirada cualquiera: era de amar.
Voy caminando por el fondo del mar,
Voy caminando por el fondo del mar.
Una gota pude tener todos los secretos del mar,
Todo lo que pueda contar,
Todo lo que vino después era de imaginar.
Voy caminando por el fondo del mar,
Voy caminando por el fondo del mar.
miércoles 17 de agosto de 2011
8016 Horas
La sintonía de tus labios acercándose a la pulsación de la sangre que recorre lentamente los cuerpos en la brevedad de los momentos. La palabra exhortando toda duda de la mente con la delicada línea que trazan sus letras. Una escases del mundo compuesto y el olvido de su superficie, dedicando cada espacio del reloj al alma y su compañía. Recuerdo los modos complementarios del día en compañía de vos, y lo sutil que se vuelve lo efímero sin agobiarnos.
Es como lentamente, sobre el asfalto y con los pies desnudos nos quemamos sin ardor, pisando un suelo crudo, intentando lo imposible (nacimos para ello), no corremos, calculamos y a veces caemos en las dualidades de la vida, nos convencemos nuevamente y buscamos el siguiente paso, es la manera en la que decidimos vivir, dispuestos a dar todo, dispuestos a amar, más que la métrica, la semántica y la melodía, el alma.
Dejamos el casco de la guerra al lado de la almohada y hemos caído derrotados de amor unas cuantas veces sobre ella, las imágenes son escazas, las fotografías no alcanzan y evocamos la memoria.
Evitamos el miedo, cuando lo sentimos cerca nos ocultamos y cuando nos encuentra preguntamos, cuanto tiempo, cuanto espacio, cuanto amor.
Mis símbolos son tan fuertes como tu carácter, contienen los secretos de todo lo que puedes esperar, sabes bien que no es la monotonía esperada de la costumbre, ni la muerte acechante tras las sombras.
Las promesas se han vuelto la constante universal y la palabra se ha olvidado y perdido su valor, los documentos son la excusa preferida del deseo primitivo de poseer, y poco queda por ofrecer, sabes bien de modo anticipado de mi que te pertenece y no puedo ofrecerte más que el tiempo que desees tomar.
Es así como te digo con las mismas letras de siempre, que te amo de los modos que conozco y otros que he inventado y que a tu lado mi felicidad es real.
18 Agosto de 2011
8016 Horas de tu compañía que hoy celebro, Feliz día Bonita.
Alto! Halt - Luis Rogelio Nogueras
Recorro el camino que recorrieron 4.000.000 de espectros.
Bajo mis botas, en la mustia, helada tarde de otoño
cruje dolorosamente la grava.
Es Auschwitz,
la fábrica de horror que la locura humana erigió a la gloria de la muerte.
Es Auschwitz,
estigma en el rostro sufrido de nuestra época.
Y ante los edificios desiertos,
ante las cercas electrificadas,
ante los galpones que guardan toneladas de cabellera humana
ante la herrumbrosa puerta del horno donde fueron incinerados
padres de otros hijos,
amigos de amigos desconocidos,
esposas, hermanos,
niños que, en el último instante,
envejecieron millones de años,
pienso en ustedes, judíos de Jerusalem y Jericó,
pienso en ustedes, hombres de la tierra de Sión,
que estupefactos, desnudos, ateridos
cantaron la hatikvah en las cámaras de gas;
pienso en ustedes y en vuestro largo y doloroso camino
desde las colinas de Judea
hasta los campos de concentración del III Reich.
Pienso en ustedes
y no acierto a comprender
cómo olvidaron tan pronto
el vaho del infierno.
Días de Odio
En la mente se pierden los versos y las claridades permanecen en el alma
que los espejos reflejen las verdades concientes e inconcientes de nuestro ser
que las direcciones y la brújula vaguen en los desiertos de pensamientos que abarcan la vida de los mortales y que en su mortalidad mueran sin razón,que los gusanos hagan su presencia y cubran los hemisferios de su razón, sus cuestiones no podrán escaparse y permanecerán marchitas en gotas de sangre en los gusanos podridos, muertos están ya de tanto comer,que su alma no divague y decida ir a su perteneciente estado y que las puñaladas certeras de la pluma indaguen su vivir,que el fastidio sea producto del respiro permanente de sus pasos, de sus cuestiones y de sus letras
prefiero el medioevo y ser un poeta maldito y dejar el asesinato público para otras ocasiones
Su alma esta marchita y ya posee tanto veneno que se ahogara en ella misma.
